Cada día lentamente.
Tic Tac.
Noticias que se entrecruzan y músculos que se quejan. Eso es un día rutinario de una pobre muñeca de trapo que va de aquí para allá y de acá para allá bajo la lluvia, pensando en el sol bajo el trópico y en la sonrisa de una palabra.
Resuenan los truenos ―nunca mejor dicho en un día de tormenta― y tiembla la piel. Parpadea tres veces, bosteza y revisa todo lo que todavía debe hacer, lo que debe hacerse, lo que se hará, lo que somos y seremos. Busca las palabras en su interior, pero solo brotan sin sentido, como una cédula mal elegida o una risa en un funeral.
Cada día lentamente me canso más, pero no soy Neruda y solo puedo cansarme de sonreír y fruncir el ceño. «Tic tac», sigue diciendo el reloj y la historia comienza a tomar forma, mientras la joven estira su cuerpo y escucha las noticias del país a través de la radio. Siente el dolor en su interior al recordarlo, percibe la esperanza retorciéndose en su interior y sonríe.
―Volvamos a las historias ―susurra ella mientras cierra los ojos. Quiere escribir sobre la justicia, sobre el amor, sobre el sexo ―irónico, ¿verdad?―, sobre la política, sobre el crimen, sobre la oscuridad, sobre la luz, sobre la soledad, sobre la cobardía, sobre los héroes, sobre los villanos, sobre él… Y sobre todos esos personajes justos, románticos, ardientes, políticos, criminales, oscuros, nobles, solitarios, cobardes, heroicos, malvados…
Y sobre él.
Pero cada día lentamente se siente más cansada y todo se acumula en su interior como pilas de carpetas que se multiplican con el paso de los días. En ocasiones, simplemente pareciera que no hay tiempo, aunque, por supuesto, eso es imposible. Las horas también se multiplican. Lo que falta es energía. Lo que falta es motivación. Lo que falta es sangrar. Lo que falta es un grito. Lo que falta es una explosión.
―Volvamos a las historias ―vuelve o vuelvo a decir.
Porque cada día lentamente son ellas las únicas que llevan su aroma y las únicas que la llevarán o me llevarán hacia el más verdadero mundo de todos y que solo está en el interior.
Tic Tac.
Noticias que se entrecruzan y músculos que se quejan. Eso es un día rutinario de una pobre muñeca de trapo que va de aquí para allá y de acá para allá bajo la lluvia, pensando en el sol bajo el trópico y en la sonrisa de una palabra.
Resuenan los truenos ―nunca mejor dicho en un día de tormenta― y tiembla la piel. Parpadea tres veces, bosteza y revisa todo lo que todavía debe hacer, lo que debe hacerse, lo que se hará, lo que somos y seremos. Busca las palabras en su interior, pero solo brotan sin sentido, como una cédula mal elegida o una risa en un funeral.
Cada día lentamente me canso más, pero no soy Neruda y solo puedo cansarme de sonreír y fruncir el ceño. «Tic tac», sigue diciendo el reloj y la historia comienza a tomar forma, mientras la joven estira su cuerpo y escucha las noticias del país a través de la radio. Siente el dolor en su interior al recordarlo, percibe la esperanza retorciéndose en su interior y sonríe.
―Volvamos a las historias ―susurra ella mientras cierra los ojos. Quiere escribir sobre la justicia, sobre el amor, sobre el sexo ―irónico, ¿verdad?―, sobre la política, sobre el crimen, sobre la oscuridad, sobre la luz, sobre la soledad, sobre la cobardía, sobre los héroes, sobre los villanos, sobre él… Y sobre todos esos personajes justos, románticos, ardientes, políticos, criminales, oscuros, nobles, solitarios, cobardes, heroicos, malvados…
Y sobre él.
Pero cada día lentamente se siente más cansada y todo se acumula en su interior como pilas de carpetas que se multiplican con el paso de los días. En ocasiones, simplemente pareciera que no hay tiempo, aunque, por supuesto, eso es imposible. Las horas también se multiplican. Lo que falta es energía. Lo que falta es motivación. Lo que falta es sangrar. Lo que falta es un grito. Lo que falta es una explosión.
―Volvamos a las historias ―vuelve o vuelvo a decir.
Porque cada día lentamente son ellas las únicas que llevan su aroma y las únicas que la llevarán o me llevarán hacia el más verdadero mundo de todos y que solo está en el interior.
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